Permanecí sentada frente al computador con una hoja en blanco, con las gafas empañadas y un llanto incontenible…
Llore una vez más éste dolor que delata su presencia en invierno, en ésta noche revestida de una púdica belleza, porque no hay fealdad en lo que nos enfrenta a lo que somos, a lo que contenemos dentro, así duela.
Cuando era chica no tenía la posibilidad de elegir ser… hasta llegar la noche, entonces era lo que podía, lo que nacía.
Recuerdo cubrir con una manta mi ventana, hasta quedar en completa obscuridad. Afuera escuchaba pasos de árboles gigantes, el crujir de sus hojas secas no podían esconder que poseer la libertad de ser ellos mismos, era un festín.
Tenía un piano, un poco viejo y con memoria selectiva, siempre ubicaba mis dedos en el mismo lugar, en la misma melodía, una que invente sin conocer de partituras, pero que como ungüento sanaba mi ser, aplacaba la ansiedad y hacía huir el miedo en mi. Entonces solía encender una vela roja.
No era extraño para mí, ver los primeros rayos de luz atravezar la espesa cortina que guardaba mi íntima soledad.
… La vida ha marchado tan pronto, todo parece un sueño que alguna vez tuve.
La risa de mi abuelo, el olor a café recién tostado en la mañana.
Me percato de no estar tan completa, no; me falta alguna parte de alguna parte. Y no es que entonces no pueda sentir como siente una mujer completa, por el contrario, no hay manera más profunda de sentir que con las heridas abiertas.
Pero solo pasa en invierno, en las noches que me transportan a aquel momento donde podía elegir ser y la intimidad no era más que un misterio tras la espesa cortina que escondía mi locura hasta el amanecer.
Hoy no tengo nada que esconder… hoy cuando amanece no tengo elección, pero la generosidad de la vida es hermosa y quejarme sería un pecado. Agradezco lo que tengo.
Pero sigo esperando la noche y mi alma sigue llorando en invierno, será que habrán heridas que vuelven a doler con el único propósito de encontrarme con lo que amo ser; poesía.

Les Mansilla, Guatemala C.A. 2020

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